Aunque su sabor no era desagradable, la ingesta de
aquel brebaje industrial le obligaba posteriormente a estar veinte minutos
defecando de forma lenta e intermitente, consiguiendo con esta rutina un
intestino plenamente lubricado y listo para la producción diaria de etanol.
No había logrado escapar del nivel cuatro, el de
producción básica, donde se generaba el etanol que había sustituido al petróleo
hacía ya más de 150 años como fuente básica de energía. Había entrenado sus
vísceras al máximo y había podido llegar a un ochenta y siete por ciento de
producción en su máximo logro, pero el requerimiento para subir al nivel tres (donde
solo tendría que producir una vez a la semana) requería un cien por cien.
Aunque su ADN había sido limpiado de genes permisores
del sentimiento, en su mente había una pequeña anomalía que le hacía
cuestionarse la rutina que llevaba setenta años practicando.
Tantas veces se planteaba como sería un mundo sin
hombres-máquina como él, en el que el poder de la creación y el pensamiento le
permitiese pensar en otros escenarios, quizá relacionarse con otros hombres-máquina
o tal vez hombres o androides, si es que alguna vez en el pasado habían
existido.
Él creía firmemente que sus ancestros no habían tenido
que supeditar su organismo a la producción industrial y aunque no tenía ninguna
evidencia que lo demostrase, sabía que una comunicación aleatoria y espontánea
entre coetáneos era factible.
Esa mañana había tomado La decisión; por primera vez en una vida llena de órdenes y rutinas
establecidas, le dirigiría unas palabras al número dos mil seiscientos
veintitrés que se ubicaba en el condensador siguiente al suyo. Tan sólo le
preguntaría qué tal se había levantado hoy.
Y estaba seguro de que el hecho en sí mismo de su
decidida acción supondría una pequeña revolución, quizá el comienzo de una gran
rebelión contra el sistema de explotación por todos asumido.
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